Je fais le vœu de me servir de moi-même afin que se révèle ma propre chance. Je me manque et je ne sais sous quelle forme je vais prochainement me reconnaître. Mais l’aveu stupide qui gagne ma raison est sans appel : je m’ennuie et rien ne vient à bout. Je peux m’imaginer que tous ces mots resteront derrière moi comme une raison d’avoir été, que ma filiation me prolongera mais en fait rien n’y fait, je suis déjà oublié avant même d’être mort. Tout bloque. Faut il frapper sur la région de l’herbe qui s’escrime à se tenir entre elle ? Je ne sais ce que je souhaite réellement de moi, et c’est pourtant quelqu’un de déterminé qui parle. J’appelle la flamme qui va me soulever bientôt. Je l’appelle d’aussi fort que je n’en connais pas la forme ni la teneur, car je ne sais plus voir. Dormir peut-être. Il n’y a plus d’heure à attendre. La ville est morne et rien ne bouge, mais pourtant l’herbe pousse. C’est donc que nous freinons notre ivresse.

   Je ne sais pas qui elle est, mais je souhaite la connaître. Je n’en connais pas la forme, je n’en connais pas la teneur mais, elle me manque déjà… je n’ai que ces mots simples pour ne pas te dire et sitôt apparue tu m’auras déjà quittée. La seule raison qui me pousserait à vivre encore, c’est de ne plus t’attendre. Jamais m’entends-tu ? Jamais.

   J’aimerai que tu t’allonges et me redonne ce que tu as pris. J’en connais la raison et j’en souhaite la forme, mais la teneur me fait peur. Allongée aux pointes du versan, basculer. Sur le sommet, se rendre. Céder à l’effort. Me faut il encore connaître l’ébat avant de sauter ? Où sont les filles printanières ? Elles ont comme nous, déserté la ville. Et le rendez vous s’acharne à la vérité. Oui je suis en avance sur le train. J’ai reçu le pouvoir confié de créer une réalité qui coulera de cette avance. Car la prédiction forme le présent. A tort ou à raison. C’est mon présent. Et je m’y tiens seul de corps. Et cela suffit.

   Vous viendrez nombreux questionner la montagne. Et vous serez sans réponse car nos corps ne se touchent pas, ils s’avouent. Ô ma compagne de toujours, je te rends mes armes. Fais que ces mains soient tiennes. Fait que cette croix soit à jamais débarrassée de sa couronne. Que ton épine soit partagée et multipliée, car il n’est nulle raison d’ignorer sa lumière.

   Tu sais les hommes ne sont pas victimes de leurs instincts, seulement les héritiers de la vie. Et  qu’elle est longue et ancienne, cette nuit qui nous habite.

Femme défends toi, mais ne me rejette pas. Prend garde à ton pouvoir car tu ne te l’avoues pas encore, mais la violence aussi en toi se niche, de façon subtile. Tu détiens l’arme du poison, et de l’asphyxie. Et l’homme ne le sait pas encore, mais en étouffant et en rendant les armes que tu lui reproches en se découvrant, il te découvre. Fais en de même !

Que souhaites-tu construire ? Personne n’est libre de soi même…

   A l’aube, dans la nuit suivante alors nous nous caressions d’étoiles dans les yeux, nos eaux montaient et peut-être même, le cœur de nos tambours s’accordaient la fin du temps.

Aujourd’hui les veines tranchées, au médicament des mensonges, nous voici subjugués : le rut s’est éteint ma fille, le rut s’est éteint mon fils. Tu es domestique. Et quand tu crois regagner ta liberté souvent, c’est un nouveau mensonge qui te gagne. Et tu le fais tien.

   Car l’amour et la mort sont un, ils se donnent l’un à l’autre d’un commun accord, comme le jour et la nuit en tout point si différent et pourtant, c’est la barque du cœur … Quand vous vivrez vos amours de ce fait, il sera déjà trop tard, l’éternité ouvrira sa porte et le regret de la folle ivresse se fera sentir. Car être amoureux en finit toujours, mais le halot de sève lui franchit tout les tissus de la lutte et vient s’abîmer dans la poussée nouvelle. Toujours.

   De ce long chant lugubre que tu crois lumière, de cette ténèbre que tu crois ta fin tu couves l’abondance. Il te semble promis tant que l’espoir te mène mais quand celui ci véritablement s’effondre, laisse le cœur s’ouvrir de son battement d’épine, et se dégage la floraison.

   Et si s’amène l’extase publique un jour d’alangue tranquille sur la portée soudaine, ne craint pas ta tenue jaillie, ce n’est que la réponse à ta fin, la fin de ton début, la fin de ta fin. Que ce bain vous gagne.

   Les mains sont conçues pour donner, les mains sont conçues pour créer. Si vous ne savez pas quoi en faire, laissez les faire, elles « savent »... L’hésitation est un fruit de tête car vous cherchez la bonne direction, mais il n’est pas de bonne direction. Ne sont que des chemins à prendre en attendant la fin du monde. L’intellectuel a perdu la Vie en se coupant de ses mains, car il s’est coupé du Cœur.

« Il » vous donne. Choisirez vous d’être Son prolongement ? Quel est donc ce mal qui vous ronge qui au bord de la réalisation de l’être vous pousse à reculer ? Ce mal vous dites vous qui vous encercle et vous empêche de vivre ce que vous demeurez en réalité. Cette ivresse instantanée à laquelle vous aspirez mais qui sur le fait de fenêtre prend peur de s’écraser sous la loi de la gravité. Vous ne souffrez pas, vous êtes créateur. Et cela vous effraie. La responsabilité, Sa Responsabilité vous rend hésitant. Mais vos corps attendent car vous êtes Son Corps ! Vous vous tenez sur le seuil de l’engagement mais en réalité, les graines sont déjà semées, et germées. Le temps est à la croissance sur la Terre. Laissez la Sève vous envahir (comme une revanche s’il en est mon petit serviteur. Tes brûlures t’ont donné tellement de foi qu’à présent tu ne sais plus par quel bout te mordre. Que te reste-t-il donc et qui puisse te retenir ? Tu sens le rouge dans ton dos ?)

Ö vous Ses Forces joignez vous ensemble qui vous reconnaissez. Vous pouvez créer une égrégore, car c’est le moyen de lutter contre la pression du mourrant en partance. Le mourrant est partout et la naissance du Nouveau Monde en vous. Vous êtes ceux qui transmettrez le Terreau aux enfants qui sont en train de naître. Dans la communion, le passage peut s’élargir, la lumière descendre sur la terre et la métamorphose se produire. Gardez l’entrée comme vos propres orifices. Ne laissez pas passez l’ancien dans le Nouveau, de toute façon le Cœur S’Est. Son Corps Vous Est.

Ce qui vous paraît futile ne l’est pas, si le pays vient à vous, vous pouvez l’accepter sans crainte, car c’est Votre Pays. La propriété n’est pas une fin, ni un barrage. Au contraire une propriété ouverte devient un passage de lumière protégé par le même moyen qui l’a occulté. Renversez les pôles, les nouvelles mailles se tricotent dans les anciennes. Certains d’entre vous se reconnaissent. Vous pouvez vous faire confiance. C’est le doute qui vous éloigne, là où les forces majeures ont un effet sur vous et vous empêche de rayonner Son Ardente Présence : VOUS! 

Il y a des gardes, il y a des piliers, des récepteurs, des voyageurs et des pointes. Vous êtes parfaitement complémentaires. L’hiver et la maladie sont là pour briser la léthargie. Vous ne bougez plus et cherchez à vous dégager. Les forces concrètes se mobilisent, il est l’heure du repiquage, des plantations. L’ancien meurt et de nouvelles pousses s’élanceront désormais, investies de nouvelles ores. Si l’épreuve est amère, c’est que votre cœur est ouvert. Reconnaissez en Sa Teneur, et votre goût changera. Vous serez nus dans la Lumière. Vous vivrez Nus de Sa Lumière. Fournissez l’effort pour L’accueillir, renforcez vos maisons, préparez vos jardins, car Vous êtes à vos portes !!!! 

Glisse ma muse de ton sourire saint

Abonde l’épreuve fais monter mon levain

Nous qui avons coupés les serpents de ta tête

Nous sommes faits orphelins du destin de prophète

Du sous sol sous la scène au retour des tempêtes

Que je tremble d’effroi à la vue de ta Fête

Moi l’à genoux sans issue qui traîne ma vie

Inutile et sans arme aux vitrines polies

Puis-je rendre mon fouet, ma douleur chérie

Pour la course sauvage vibrant de mes épis

Déesse blanche c’est toi que j’ai choisis

Sous les tonneaux rancis des parades pourries

Reste à mes côtés tout au long de ma vie

Mon vieux depuis les sous terrains qui te sont chers et à moi aussi, j’entend ta voie puissante qui cherche le jour. Car qu’est-ce qu’une nuit en soi sinon la maison de la lumière. Le sevrage viendra en son temps et alors nos voix enfin vides seront remplies, et abreuveront sans rien retenir d’elles mêmes. D’un vieux bâton de pèlerin, d’un vol, d’un jour d’une nuit. D’une mort : la sienne. Il ne restera même plus la mémoire. Quand l’éclat rouge du tertre ouvre ses puits de campagne, quand la pierre retrouve le chemin de nos voix et les étendues longues de repos, à la sécheresse enflammée de nos gosiers transis. Quand le quand lui même n’y pense plus et qu’à la lisière du souffle le pas forme son destin, qu’il boule ou qu’il rime en ses cimes. Peut-être dit un merle des yeux. Pourquoi pas dit la carie du Cœur Oublié.